En The Bengkel siempre hay algo en el estante…
Un olor inconfundible a gasolina y sudor emana de la entrada tallada a mano, que te invita a regresar. Como sirenas que llaman a los marineros a las rocas de la orilla. Sientes: "¿Estamos en el lugar correcto?"
Al entrar, te preguntas: "¿Qué tal está esto aquí?". Entonces, cruzas miradas con uno de los fabricantes, que se esconde tras unas gafas protectoras. Te sonríe, posiblemente con humo saliendo de sus labios. Entonces lo sabes...
En Deus no hay puertas cerradas. Estás en el lugar correcto…
Las chispas danzan como las de Luciérnaga al anochecer. El metal se une al metal mientras el hombre de las gafas da vida a la chatarra. Te unes a un grupo de curiosos que se apiñan alrededor de una construcción personalizada como si fuera una pelea de gallos. Miras fijamente mientras sueldan un tanque; te quema los ojos, y sabes que no deberías mirar, pero aun así lo haces.
Te imaginas, aunque sea por un segundo, qué tipo de bicicleta diseñarías. Se oye un rugido de emoción, mientras una moto arranca por primera vez, respirando por primera vez, como un recién nacido... El orgulloso padre aprieta el acelerador, y una oleada de emociones recorre a todos los que están a su alrededor para presenciar a este recién nacido. Te giras y sales lentamente, preguntándote qué habrá tras la siguiente puerta abierta. El hombre de las gafas protectoras agita su linterna para despedirse mientras saluda a la siguiente persona, a quien llaman de vuelta, a "El Bengkel"...
