Biltwell 100

Wir jagten den Highway 395 hinunter, ein Stück Straße, auf dem ich mehr Stunden verbracht habe, als ich mir eingestehen will. Aber das gehört wohl dazu, denn er ist das Tor von Los Angeles in die Hochwüsten der Mojave, mein Zuhause fern von zu Hause. Der Van war beladen mit meiner 1996er CR500, einem Haufen Werkzeug und ein paar einfachen Campingsachen. Sie schnurrte mit 75 mph dahin, das Ziel eines 100-Meilen-Rennens fest im Blick. Wir waren unterwegs zu einem Streifen Tumbleweeds außerhalb von Ridgecrest, Kalifornien, einem Land aus Felsen und Sand, das in den vergangenen gut sechzig Jahren mehr als genug Rennen gesehen hat. Dass es nicht das erste Rennen dort draußen war, verlieh dem Ort nur noch mehr Mystik und würde die Geschichten am Lagerfeuer sicher weiter anheizen. Doch Rennhistorie war nicht die einzige Geschichte, die in diesen Gegenden tief verwurzelt war. Die Erzählungen von der Frontier und die Geister jener alten Siedler versteckten sich in den zahllosen eingestürzten Minenschächten und verlassenen Minencamps, die das Tal meilenweit übersäten. 

Es gibt etwas am Geruch der Wüstenluft und an einem freien Horizont, das einfach ein Gefühl von Freiheit entfacht. Motorräder, Benzin und Camping verstärken dieses Kribbeln nur noch. Genau darum geht es hier, und die Crew von Biltwell hat all das perfekt eingefangen. Da dies ihr erster Versuch war, ein Wüstenrennen auf die Beine zu stellen, luden sie ein paar Hundert ihrer engsten Kumpels ein, steckten eine 25-Meilen-Rennrunde zusammen und ließen das Startbanner so gegen 10 Uhr fallen.

Aber ich greife vor… Wir rollten am späten Freitagnachmittag zwischen den anderen Vans, Trailern und Zelten ein und machten uns direkt daran, die Spinnweben von meiner 1996er CR500 zu pusten, die auf den Spitznamen „Kamikaze“ hört. Ein ausgesprochen launisches Biest, geboren als 500-ccm-Zweitakt-Motocross-Maschine, die ich mit viel Zeit und Muskelkraft langsam zurechtmassiert und zu einer echten Wüstenwaffe gemacht habe. Klar, ich hätte die neuere Wüstenrennmaschine mitbringen können, aber hey… das hier ist die allererste Biltwell 100, und hier stand die verrückteste Sammlung an Vintage-Bikes, Straßenmaschinen, Harley Davidsons, Adventure-Bikes und sogar ein paar Mini-Bikes mit Seilzugstarter bereit, um anzutreten, ganz zu schweigen von den ebenso bunten Charakteren, denen sie gehörten. Das sollte eine Veranstaltung werden, bei der es viel mehr um gute Zeiten als um Rundenzeiten ging!  Nach ein paar heißen Runden durchs Camp, einem Shakedown des Bikes und ein paar kleinen Anpassungen hier und da war die „Kamikaze“ so gut, wie sie eben werden würde, und wir waren bereit, am Morgen das Gaszugkabel zu dehnen und zu versuchen, das 100-Meilen-Event zu überleben. 

Als die Sonne unterging, wurde das Lagerfeuer zum hellsten Licht weit und breit, und die Leute kamen angezogen wie Motten. Jede Ankunft begleitet vom Geräusch der sich öffnenden Kühlbox, gefolgt vom Zischen, wenn eine Dose eiskaltes Gilly’s Lager aufgerissen wurde. Jedermanns liebster Geschichtenerzähler und Fotograf, Mr. Mounce Smith, holte ein paar der besten Austern aus Baja California hervor und machte sich ans Öffnen. Wir genehmigten uns alle ein wenig Rennsprit für den Körper, dazu die zähen Gespräche, die kamen und gingen und genau richtig für unsere Köpfe waren, plus mehr als eine ordentliche Portion Lacher, die der Seele immer guttut. Ein Blick in die Runde zeigte viele vertraute Gesichter, doch es waren auch mehr als ein paar neue dabei, und sogar ein oder zwei Hunde. 

Wir wachten auf zum Klang der Maschinen und dem berauschenden Geruch von Bacon am Lagerfeuer. Ich schnürte mein Lieblingspaar Stiefel, schnappte mir meinen Bell-Helm und rollte die „Kamikaze“ hinüber zum Fahrertreffen. Ich fahre seit meinem elften Lebensjahr Rennen in der Wüste, also war das ein vertrauter Anblick. Über 150 Racer drängten sich zusammen, während Mr. Biltwell persönlich die Begrüßung, die Dos und Don’ts verkündete. Für fast die Hälfte der Fahrer war es das erste Mal, 50 Mann breit zu einem Bomb Run anzutreten, und Junge, das würde staubig werden…

Als das Startband fiel, schossen wir los. Ich schluckte den Dreck von etwa zehn Bikes vor mir, während ich mich blind durch das Feld arbeitete. Ich johlte und brüllte, als ich an meinen Buddys und Kumpels vorbeizog und mich weiter nach vorne kämpfte. Rennmeile 3, Rennmeile 6, ein kleines Hin und Her mit dem Fahrer auf Platz 2. Rennmeile 8 zog vorbei, und ich hatte den Führenden im Visier, schaltete die Kamikaze in den hohen Gang und hing ihm direkt am Hinterrad, als das Unheil zuschlug… Das Bike verlor Leistung und fraß fest. Mann, was für ein Mist.

Ich hatte nun einen Platz in der ersten Reihe und sah zu, wie das gesamte Fahrerfeld auf den hinteren 40 an mir vorbeizog. War ich geknickt? Klar! Aber verdammt, das ist Racing! Nicht lange danach kam eine Vintage-Husqvarna daher und stotterte vor mir zum Stillstand. Wir schüttelten beide die Köpfe, tauschten ein paar unschöne Worte über unsere hinter den Erwartungen zurückbleibenden Maschinen aus und lachten es weg. 

Da standen wir nun auf diesem Felsen, der durchs All treibt, und versuchten, auf einem Stück Metall und Gummi über die Wüstenebenen hinweg der Schwerkraft selbst zu trotzen. So schlecht ist das Leben nicht, und hinten am Truck wartete eine Kühlbox voller kaltem Gilly’s Lager! Wenn wir jetzt nur den Truck finden könnten….

Bis nächstes Jahr!

- Forrest Minchinton