Biltwell 100

Nous roulions à toute allure sur la route 395, un tronçon sur lequel j'ai passé plus d'heures que je ne voudrais m'en souvenir, mais c'était une évidence, car c'est la porte d'entrée de Los Angeles vers les hauts déserts du Mojave, mon deuxième chez-moi. Le van était chargé de ma CR500 de 1996, de quelques outils et de quelques fournitures de camping de base. Il roulait à 120 km/h, avec le site d'une course de 160 km en ligne de mire. Nous nous dirigions vers une étendue de tumbleweeds à l'extérieur de la ville de Ridgecrest, en Californie, une terre de rochers et de sable qui a vu plus que son lot de courses au cours des soixante dernières années. Le fait que ce ne soit pas la première course à avoir lieu là-bas ne faisait qu'ajouter au mystère du lieu et ne manquait pas d'alimenter les anecdotes autour du feu de camp. L'histoire des courses n'était pas la seule histoire qui coulait profondément dans ces régions, les histoires de la frontière et les fantômes de ces hôtes étaient cachés dans la myriade de puits miniers effondrés et de camps miniers abandonnés qui jonchaient la vallée sur des kilomètres à la ronde.

L'odeur de l'air du désert et l'horizon dégagé ont quelque chose qui inspire un sentiment de liberté. Motos, essence et camping ne font que renforcer cette excitation. C'est de cela qu'il s'agit, et l'équipe de Biltwell a parfaitement réussi. Pour leur première participation à une course dans le désert, ils ont invité quelques centaines de leurs amis les plus proches, ont enchaîné une boucle de 40 kilomètres et ont laissé tomber la bannière de départ vers 10 heures.

Mais je m'avance un peu… Nous nous sommes garés au milieu des autres vans, caravanes et tentes vendredi en fin d'après-midi et nous nous sommes mis directement à dépoussiérer ma CR500 de 1996, surnommée la « Kamikaze ». Une bête particulièrement capricieuse, née comme une motocross 500 cm³ deux temps, que j'ai peu à peu transformée en une véritable arme du désert, au prix d'un investissement considérable en temps et en huile de coude. Bien sûr, j'aurais pu sortir la nouvelle machine de course du désert, mais bon… c'était la première édition du Biltwell 100 et il y avait une collection incroyable de motos vintage, de motos de route, de Harley-Davidson, de motos d'aventure et même quelques mini-motos à démarrage manuel, sans parler de la bonne humeur de leurs propriétaires. Cet événement allait être bien plus axé sur les bons moments que sur les chronos ! Après quelques tours rapides autour du camp, en secouant la moto et en faisant quelques ajustements ici et là, le « Kamikaze » était aussi bon qu'il pouvait l'être et nous étions prêts à étirer le câble d'accélérateur le matin et à essayer de survivre à l'événement de 100 milles.

Au coucher du soleil, le feu de camp est devenu la lumière la plus vive et les gens sont arrivés comme des papillons de nuit. Chaque arrivée était accompagnée du bruit de la glacière qui s'ouvrait, suivi du crachat d'une canette de bière Gilly's bien fraîche. Notre conteur et photographe préféré, M. Mounce Smith, a sorti quelques-unes des meilleures huîtres de Basse-Californie et s'est mis à les écailler. Nous avons tous bu un peu d'énergie pour la course, des conversations sirupeuses qui allaient et venaient, parfaites pour nos esprits, et bien plus encore, pleines de rires, toujours bons pour l'âme. Un coup d'œil autour de nous a révélé de nombreux visages familiers alignés, mais aussi de nombreux nouveaux venus, et même un ou deux chiens.

Nous nous sommes réveillés au son des machines et à l'odeur enivrante du bacon près du feu de camp. J'ai lacé mes bottes préférées, pris mon seau Bell et conduit le « Kamikaze » jusqu'au rassemblement des pilotes. Je cours dans le désert depuis l'âge de 11 ans, alors c'était un spectacle familier. Plus de 150 coureurs se sont rassemblés autour de nous tandis que M. Biltwell en personne leur souhaitait la bienvenue et leur expliquait les choses à faire et à ne pas faire. Pour près de la moitié des coureurs, c'était la première fois qu'ils s'alignaient à 50 mètres de large sur une piste explosive, et ça allait être poussiéreux…

Dès que la bande de départ a été baissée, nous avons décollé. J'ai dévoré la dizaine de motos devant moi, me frayant un chemin à l'aveuglette. Je dépassais mes copains et copines en hurlant et en hurlant, remontant la pente. 3, 6, quelques allers-retours avec le numéro 2. Le 8, j'avais le leader en ligne de mire, j'ai enclenché la vitesse supérieure et je me suis retrouvé juste derrière lui, quand la catastrophe a frappé… La moto a perdu de la puissance et s'est grippée. Quelle galère !

J'avais maintenant une vue imprenable et je regardais le peloton de pilotes me dépasser sur le 40 de derrière. Étais-je déçu ? Bien sûr ! Mais bon sang, c'est la course ! Peu après, une Husqvarna vintage est arrivée en pétaradant devant moi. Nous avons tous les deux secoué la tête, échangé quelques mots désagréables sur nos machines peu performantes et ri.

Nous voilà sur ce rocher flottant dans l'espace, tentant de défier la gravité sur un morceau de métal et de caoutchouc à travers les plaines désertiques. La vie n'est pas si terrible, et on avait une glacière pleine de bière Gilly's bien fraîche au camion ! Si seulement on pouvait retrouver le camion…

À l’année prochaine !

- Forrest Minchinton